Desapego

No final das contas, estar solteiro é sempre a melhor opção, e a mais sincera.
Não julgo o amor errado, longe de mim. Ele não tem culpa alguma, é como culpar a chuva por cair no dia que você queria sol. Os culpados são os ditos amantes, aqueles que amam e que fingem que vivem o amor.
Pra eles, deixo uma palavra que é o final de todo grande amor: decepção.

Não há, pode ter certeza, alguém que ame mais do que eu. Amo o que faço, como faço e o porquê de fazer. Mas não entendo bem a lógica sobre compartilhar amor. Amo as pessoas, as desejo bem e quero que se deem bem... Mas esperar que me amem de volta, é como tentar contar quantas vezes já pequei... Complicado demais.

Ora, ora: as horas passam, os dias acabam, as noites caem e saem e tudo continua igual. Uma aliança no dedo, um rompimento, uma volta...
Nada disso justifica se chamar de amor. Costumo chamar de comodismo, e é longe desse comodismo que escrevo.

Eu não procuro quem amar, quem vá me amar, apenas amo e talvez no final das contas nem ame como queria, mas me esforço e faço disso tão vital quanto respirar. Fujo e me escondo em refúgios longe de todos, perto dos muros, das decisões e da platéia calada, esperando o final da piada pra rir. E voltar ao silêncio comum.

Foda-se, entende? Não busco mais o amor como uma adolescente com a webcam ligada pro namorado, como um cara que encontrou a menina das coxas grossas e da cabeça oca.
Talvez por não querer amar, esse seja o momento que mais amei.

Agora, não me peça um nome específico, uma foto ou uma poesia que demonstre tudo isso. Às favas esse determinismo.

Prefiro o caos do desapego de várias do que a mentira sincera de uma só.
E amor pode não ser isso, eu não disse que era.